gloomy sunday (hermione)

Il s’est levé sans savoir l’heure; nuit morcelée, nuit chahutée, hantée par les images de destruction, les souvenir des cris qui ne veulent pas s’effacer de sa mémoire. La chute sans fin, celle de l’ancien directeur du haut de la tour d’astronomie, la silhouette qui ne devenait plus qu’un halo, une brume avant de finalement disparaître. Tout est confus, tout se mélange, et son coeur qui cogne dans sa poitrine, sous l’effet de la panique. Ses pensées en désordre, il n’y a plus aucune cohérence, il n’y a que la peur, qui le réveille nuit après nuit.
La maison est vide, Potter a dû partir. L’apprenti auror. Alors il se retrouve tout seul entre ces murs; dans cette demeure en cours de reconstruction, ce toit sur sa tête auquel il n’aurait jamais pensé. Il est seul et en fin de compte, c’est mieux comme ça, il s’autorise à se laisser aller. Il s’approche de l’instrument, sans oser y toucher. Comme là bas. Ça le démange, il voudrait s’installer devant, encore une fois, faire courir ses doigts sur les touches zébrées, parce que le temps est compté à présent. Il laisse la tasse de thé brûlant sur la table basse, et il soulève le couvercle, lentement, comme s’il découvrait. Il se réapproprie les sensations, les mains légèrement hésitantes, ça fait des mois qu’il n’a plus joué, il n’est même pas sûr de se souvenir.
Finalement, l’envie de retrouver cette sérénité est trop forte, il pose les doigts sur les touches, et c’est un peu dissonant d’abord; la mémoire doit refaire son oeuvre, et puis petit à petit, ça revient. Le mécanisme se remet en route.

Les heures passent; combien, il n’en sait rien. Il se pense toujours seul. Mais un bruit de porte le ramène à la réalité. Il s’arrête en plein milieu de son morceau, comme un gamin qu’on prendrait en faute, il n’aime toujours pas montrer qu’il n’est pas fait que de glace, les habitudes ont la vie dure. C’est elle. Il l’aperçoit dans l’encadrement de la porte, faute d’avoir pu entendre si elle avait parlé ou non. Hermione. Il n’arrive toujours pas à l’appeler par son prénom. C’est idiot. - Po...Harry n’est pas là. Se contente-t-il de lui dire. Maladroite entrée en matière. Un Malfoy n’est pas maladroit. Mais un Malfoy ne se mêle pas non plus à n’importe qui. Que valent tous ces principes à présent ? Un pet de dragon, et pourtant, ils sont encore là, dans un coin de son esprit.